domingo, 26 de agosto de 2007

ESCRITO CON SANGRE


Un extraño aviso convoca a un grupo muy heterogéneo
de escritores.
Un retiro. Un lugar donde trabajar y dedicarse a escribir
Poesía. “Poesía Bonita”. Al mando de un anciano
moribundo, el Sr. Whittier, sin contacto con el mundo
exterior, aislados, el Gran Hermano de la Alta Literatura.
Un micro los pasará a buscar y uno a uno, subirán los
personajes de los que nunca conoceremos sus nombres
reales. “Etiquetas tontas”. Nombres que se nos ocurrían”.

Así “El Casamentero” -
“El Eslabón Perdido” – “El Conde de la Calumnia –
“La Hermana Justiciera” - “La Madre Naturaleza” –
“San Destripado” – “El Duque de los Vándalos” –
“El Agente Chivatillo” – “La Dama Vagabunda” –
“El Chef Asesino” – “Miss América” -
“El Reverendo sin Dios” – “La Directora Denegación” –
“La Señorita Estornudos” – “La Baronesa Congelación” –
“ La Señora Clark” - “La Condesa Clarividencia” –
“La Camarada Sobrada” y la gata Cora.

Todos dispuestos a escribir en un viejo teatro abandonado,
su “Obra Maestra”.
Pronto se darán cuenta que la comida, la electricidad y otros
suministros escasean, pero no habrá donde correr.
“En el espacio exterior nadie escuchará sus gritos” decía la
propaganda de Alien el 8ºvo. Pasajero, aquí en el espacio
interior nadie los escuchará caer, presas de su propia trampa.
Una sátira sobre las ansias de notoriedad que ganan a muchos
escritores y poetas, la palabra arrastra una maquinación que
excede al monstruo de los pasillos.
Dieciocho historias de vida, bienaventurados en la ruta
perdedora, pequeños y grandes cobayos, demostración de la
traición de los fantasmas.
Cada Capitulo de esta obra de Terror comienza con un…
Poema y luego el relato que desarrolla cada uno de los
protagonistas. Sutilezas para tratar, allí donde lo innombrable
acecha, de jugar haciendo fintas con la Muerte.
Palahniuk demuestra que no hay género bastardo y que la
poesía puede hacerse justamente allí, donde algo tritura un
sentido aceptado.
Tal vez la clave, este ahí, en la tragedia de saber hasta donde
se puede llegar por escapar de lo que aguarda detrás de la
puerta , en aquello que el anciano moribundo
les revela:

“ ¿Cómo viviríais?”, pregunta el Sr. Whittier.
Si pudierais no morir.




DE INCÓGNITO
Un poema sobre la Madre Naturaleza

“Intenté hacerme monja – dice la Madre Naturaleza-, porque
necesitaba esconderme.”
No contaba con la prueba de drogas.

En el escenario, la Madre Naturaleza, con enredaderas de
graffiti de henna roja en los brazos. Desde las yemas
de los dedos
hasta los tirantes del vestido amplio de algodón con
estampados psicodélicos de todos los colores.
Alrededor del cuello, un collar de campanillas rituales
le ha puesto la piel
verde. Su piel reluciente de aceite de pachuli.

“¿Quién se lo imaginaba?- dice la Madre Naturaleza-, Y no
solamente
análisis de orina.”
Dice: “Te analizan el pelo y te cogen muestras de las uñas.”
Dice: “Sin contar la comprobación de antecedentes.”
La cláusula moral. La comprobación de antecedentes.
La comprobación de crédito bancario. El código de
Vestimenta.

De pie en el escenario, descalza, en vez de un foco,
En vez de una sonrisa o un mohín, sobre la cara se le
proyecta
un fragmento del cielo nocturno de una película.
Una galaxia llena de estrellas y lunas.
Con los labios rojos por el zumo de remolacha. Con los
párpados pintados de polvo amarillo de azafrán.
Bajo una máscara movediza de nebulosas rosadas. De
planetas con anillos y cráteres.

La Madre Naturaleza dice: “Piden demasiadas cartas de
recomendación”.
Además de una prueba con polígrafo. Cuatro documentos
con foto.
“Cuatro”, dice la Madre Naturaleza, levantando los dedos de
una mano pintados con henna. Sus
pulseras de alambre y de plata sucia con campanillas de
viento tintineantes alrededor de la muñeca.
Dice:”Nadie tiene cuatro documentos con foto…”.
Para hacerse monja, dice, tienes que hacer un examen escrito,
peor que la
selectividad y la reválida juntos. Y lleno de problemas para
pensar como:
“¿Cuántos ángeles pueden bailar en la punta de un alfiler?”.
Todo esto, dice la Madre Naturaleza, solamente para averiguar:
“Si te estás casando con Cristo porque te acaban de dejar”.

Con el pelo largo apartado de la cara, trenzado y cayéndole
por la espalda
la Madre Naturaleza dice:
“Por supuesto suspendí. No solamente la prueba de drogas:
lo suspendí todo”.
No solamente como monja, sino durante la mayor parte de
su vida…
Se encoge de hombros, con la piel pecosa bajo los tirantes
psicodélicos:
“Así que aquí estoy”.

Con las constelaciones moviéndose y arrastrándose sobre su
cara, la Madre Naturaleza dice:
“Todavía necesito un sitio donde esconderme”.


Chuck Palahniuk
Fragmentos del Libro : Fantasmas (2005)

(enlace con poema REFLEXOPUTA - inspirado en Madre
Naturaleza)

Lilián Cámera

jueves, 23 de agosto de 2007

PEQUEÑA IMAGEN

La siesta se recostaba en la piedra
sollozante para ver pasar el río

Los Sauces murmuraban un canto
agudo y tembloroso
al cruzar la noche y el ocaso

Solamente entre las ramas de verdes húmedos
se oía tu luz derretida en canela

Vainilla y Lavanda

Colores particularmente relajados
en la miel del aire

Era una luz empírica
Era el latido del arrullo


Vanesa Aldunate

sábado, 18 de agosto de 2007

VALENTÍA Y PLACER

DIONISIO

Mitología Griega
Dios del vino y de la vid. Hijo de Zeus y de Sémele.
Celosa Hera de Sémele por haber tenido relaciones con Zeus, hizo que se le presentara el dios en todo su poder. A su vista murió Sémele fulminada por el rayo, y Dionisios nació prematuramente. Zeus lo encerró en su muslo, y de ahí nació mas tarde.
Cuando los gigantes escalaron el cielo, Dionisios luchó contra ellos valientemente, tomando la forma de un león.
Simbolizaba la dicha de vivir, dotaba de fuerzas y alegría a los hombres y era exaltador del placer y del optimismo.
Se le representaba como un joven imberbe, fuerte, coronado de pámpanos, con una copa en la mano y vestido con una piel de tigre.
En la mitología romana su nombre era Baco

Publicado por EDAF

Vanesa Aldunate

miércoles, 15 de agosto de 2007

BELA TARR: UNA CRUEL ARMONIA





Béla Tarr hace poesía en blanco y negro. Eso puede decirse de “Armonías de Werckmeister”, película que el director húngaro presentó en el Festival de Berlín 2001 y que se proyectó en Buenos Aires en el BAFICI del mismo año.
Filmada con un cuidadoso trabajo de la luz, las imágenes poseen un dramatismo de corte expresionista. Los matices del claroscuro funcionan al servicio de crear un clima opresivo, que vamos sintiendo físicamente a medida que avanza la proyección.
El film comienza con una especie de representación teatral ideada por János, el joven protagonista, en la cual el armonioso movimiento del Sol y la Tierra se ve ensombrecido por un eclipse. Es un momento en el cual los seres vivos parecen detenerse, y el miedo gana terreno frente a la posibilidad de una noche eterna. Lentamente, la luz vuelve a iluminar la Tierra, y quienes han atravesado esa experiencia de terror respiran...¿aliviados?. El fin abrupto de la representación parece sugerir que nada será igual: algo disonante se ha filtrado, dejando una estela de inquietud...
En las escenas siguientes, János recorre un pueblo indeterminado repartiendo diarios, y otros personajes aparecen: el zapatero, el músico, las cocineras: una comunidad organizada en sus funciones. Los afiches nos informan de la próxima llegada de un circo, que trae como única atracción “al Príncipe y la Ballena gigante”.
Un enorme camión sugiere el arribo anunciado. Atraviesa las calles de noche, lentamente, y su sombra va devorando las casas. Esta imagen, por sí sola, tiene una cualidad amenazante: la monstruosidad se acerca y los habitantes responden con un temor creciente. Los rumores acerca de un ataque próximo y el descontento del pueblo por las carencias que comienzan a sentirse en el frío invierno, son cada vez más frecuentes.
El desorden comienza a insinuarse. Un líder es convocado para frenar la rebelión, que oscuramente se asocia a la presencia del Príncipe y la Ballena gigante, eso extraño y anormal que parece convocar lo siniestro de cada uno. Pero nada parece suficiente, y las fuerzas represivas van diseñando su estrategia.
Es entonces cuando una escena nos conmueve. El acercamiento del joven János al enorme animal, interpelando a su gran ojo inmóvil, constituye un momento de gran densidad poética , poniendo de manifiesto la pequeñez humana y su desesperada súplica, frente a un Poder superior que ya no puede escucharnos. Toda una definición de nuestro ser, de nuestra condición actual, en una época en la que los dioses parecen haber huído.
Tánatos se desata y la cámara se detiene frente a la marcha de una multitud, ávida de la sangre de los débiles. El sonido de sus pasos retumba en nuestros oídos y ya no podremos olvidar esa imagen: avanzan hacia nosotros o nosotros marchamos con ellos. La violencia sólo se detiene frente a la visión del extremo desamparo: la desnuda vejez, el deteriorado cuerpo tembloroso de miedo. Se activa la represión para imponer el orden, y el costo será la muerte o la locura.
No se atraviesa indemne esta película. Su crueldad es trágica: descorre el velo sobre la barbarie que oculta toda civilización. Cabe aquí parafrasear a Walter Benjamin : algo ha relampagueado en un instante de peligro, iluminando esa zona de nosotros mismos, que tanto deseamos olvidar.

Liliana Piñeiro.

miércoles, 8 de agosto de 2007

A LA LUZ DE LAS MAREAS



Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
Su silencio es tentación y promesa.


Alejandra Pizarnik - Fuga en lila -El Infierno Musical


Heridas de amor. Temblores. Noche. Extinción. Anhelo. Olvido
Divisiones. Y el Silencio sobrevolando todo lo que hemos
perdido. Con qué palabras? con cuáles gestos ? qué clase de
puentes tenderemos hacia la nada que nos convoca?
Pero el poeta navega con "la insignia de la luz para intentar
el milagro"
Y entrará a la Comarca con los pasos furtivos, siguiendo la
huella invisible de una aurora, en otro lugar, en otro mundo.

"El amor nos devela.Demuestra con violencia que pese a todos
nuestros esfuerzos, somos aquello que no podemos controlar"

nos dice nuestro invitado especial Javier Galarza. Desde estas
imágenes contundentes, una "textura" nos abraza , como el
manto de un Orfeo que no resigna esa vuelta a la oscuridad,
ni esa mirada final aún con la amada perdida.



DIVISIÓN DE BIENES

intentaré no hacer ruido con mis zapatos
cuando el sentido del mundo se cierre sobre mí

dormida como el invierno
estás viajando lejos

qué palabras voy a inventar para llamarte?

sobre nuestra extranjería el cosmos
extenderá su incertidumbre:
un movimiento entre astros que colapsan

entre las cartas aún cerradas
todo susurra amor y perdón

aún así nada nos enseña la distancia y el olvido

(¿qué palabras voy a inventar para llamarte entonces?)
(¿qué palabras voy a intentar?)

Javier Galarza
Lilián Cámera


lunes, 6 de agosto de 2007

EL SILENCIO DE BERGMAN



En una semana de homenajes, es difícil escribir algo que no haya sido dicho sobre este gran director. Es que Ingmar Bergman (1918-2007) ha dejado su impronta en la historia del cine suscitando adhesiones y rechazos.
No soy una cinéfila de años. Mi pasión por el cine se intensificó recientemente, y está conectada con las experiencias poéticas que me producen ciertas películas, de determinados directores.
Y, por supuesto, no soy experta en Bergman. Tal vez su producción tenga algunos desniveles, no lo sé, no vi lo suficiente como para juzgarlo.
En lo personal, es una obra que me interesa sobremanera. Tras haber recorrido algunas de sus películas (“La fuente de la doncella”, “El silencio”, “Detrás de un vidrio oscuro”, Escenas de la vida conyugal”, “El séptimo sello”, “Saraband”) , he quedado impactada por las imágenes cuidadas, ciertos diálogos, y una temática metafísica que rescato, frente al horizonte chato, abigarrado de objetos sin trascendencia que nos propone el mundo actual.
A modo de homenaje, quisiera acercar, en esta oportunidad, algunas impresiones sobre “Persona”, película que vi hace un tiempo, y que me conmovió especialmente. Dadas ciertas críticas que se le han hecho, agradezco carecer de manía interpretativa por los “símbolos” (que posiblemente posean algunos bergmanianos) lo cual me permitió acceder a la misma como a un poema, dejándome atravesar por ella.
Recuerdo que me impresionó cómo trabaja Bergman ciertas zonas oscuras de lo femenino, cómo pone a la luz los sentimientos encontrados que provoca la maternidad (en un monólogo que se repite), desnaturalizándola. Y también recuerdo la fuerza de las imágenes, los primeros planos de las actrices y su angustia, respirando tan próxima a mi cara...
Como bien dice Alejandro Ricagno, en un artículo que escribió hace unos años: “Esta ampliación del rostro hasta llegar a su máxima desnudez constituye sin duda uno de los momentos más sobrecogedores del cine contemporáneo”.
Y si, algo de esto sentí con esta película... Bergman “desenmascara” literalmente. A fuerza de imágenes saca las máscaras de los rostros y los deja en carne viva...Lo que no es poco, sin duda.

Liliana Piñeiro.

domingo, 5 de agosto de 2007

NACIMIENTO (Diálogo Poético)


Los dioses escondidos
mas oscuros que la noche
1
dejaron al mundo sin estrellas
en un crepúsculo obsceno de ensueños

La naturaleza perdida 1
recogió entonces a los hombres
que a falta de espíritu
pretendieron ocupar
lugares celestiales

Confundida en su templo viviente 2
abandono a los seres
4
que la glorificaron
dejándolos al desamparo
en el surco y el ramaje 3

Allí bajo las tormentas de Dios
5
se guarecieron en la nada

Allí se erigió la transformación

Bajo puentes de niebla
y cordura enloquecida
desprovistos de linajes
sin bagajes ni creencias
sin mas que el sexo y el riesgo

Allí nació una nueva especie

Allí nacimos los poetas


Vanesa Aldunate

1 Referencia a Novalis “ Himnos a la Noche” 5
2 Referencia a Boudelaire “Correspondencias” Las Flores del Mal
3 Referencia a Rilke
4 Referencia al concepto de Rilke “Como la naturaleza abandona a los seres”
5 Referencia a Holderlin

DE MUJER NACIDA



"Lo que sé, lo aprendí haciendo poemas" dice Adrienne Rich

Poeta que utiliza la belleza para romper el lenguaje colonizador,
el lenguaje patriarcal “que repite una y otra vez el viejo guión”.
Su lucha es contra la abstracción dualista que pretende dividir
mente y cuerpo, ignorando el conocimiento que en “nuestra piel
vibra de señales”.
Trabajar para una poesía que llegue a otros, buscando un cambio
radical, la política " comienza en nuestro cuerpo, no en la mente"
nos acicatea.
Escuchar las voces conmovedoras de los que no tienen voz en el
Oscuro Campo de la República.
No sólo la mujer silenciada, la raza, la cultura entera son sus
temas subyacentes y la producción de una escritura íntimamente
ligada a su tiempo, momento histórico en que los sueños son
personales pero también políticos.
Pero mejor leer su palabra

“No puedo imaginar una evolución feminista que nos conduzca a cambios radicales en los campos de lo privado y de lo político que no esté enraizada en la convicción de que todas las vidas de las mujeres son importantes y que las vidas de los hombres no pueden ser entendidas enterrando las vidas de las mujeres. Para hacer visible el significado completo de las experiencias de las mujeres se necesita una reinterpretación del conocimiento en términos de esa experiencia. Esta es ahora la tarea más importante del pensamiento.Si esto es así, no podemos trabajar solas. Más nos vale enfrentar el hecho de que nuestra esperanza de pensar, contra la fuerza de una visión del mundo mutilada y mutilante, depende de la búsqueda y la entrega de nuestra fidelidad a una comunidad de mujeres compañeras trabajadoras. Y más allá del intercambio y de la crítica del trabajo, debemos preguntamos cómo podemos hacer posibles las condiciones para trabajar no sólo para nosotras sino para todas. No es una cuestión de generosidad. No es generosidad lo que hace que las mujeres en comunidad se apoyen y nutran entre si. Es más bien lo que Whitman llamó "el hambre de los iguales” – el deseo de un contexto en el cual nuestras propias preocupaciones sean amplificadas, aceleradas y aclaradas en cooperación con aquellas que son nuestras iguales".

Conflictos y tensiones en la lucha de ser mujer

“Ira y ternura: mis yoes.
Y ahora puedo creer que respiran en mí
como ángeles, no polaridades.
Ira y ternura: el genio de la araña
para hilar y tejer en la misma acción
de su propio cuerpo, en cualquier lugar -
incluso a partir de una tela rota.



Golpear las paredes para que un algo ocurra

“..Mi política está en mi cuerpo, creciendo y expandiéndose
con cada acto de resistencia y con cada uno de mis errores
Encerrada en un placard a los 4 años golpeaba la pared con
mi cuerpo, ese acto está todavía en mí. “

Rich prueba que se puede hacer poesía comprometida
destilando “belleza... y ha de saltar desde todas las direcciones”


(extractos del Ensayo de Liz Yorke “Pasión Política el Cuerpo en la poesía de A.Rich")
Lilián Cámera