AUSENCIA

Desde la profundidad inquietante de esa respiración
albergaba el más noble sentimiento de dominio
se podía presentir el desarreglo

Erguido en el centelleo cerebral al que estaba sometido
casi detrás de sus ojos fijos
se hacia visible la futura ruptura del silencio
que acudía en busca de la pequeña víctima

Íntegramente se endurecían los extremos
todo se volvía marfil

Construía una nueva estructura
que le permitiese gritar sin tomar aire

Penetraba en la penumbra clara de la luz que no se ve
Oía colores Presentía
Jugaba alrededor de los fuegos del marcado descenso del oxigeno

- ¡Ayuda! mi mundo no me encuentra - Su mundo lo transporta.
- ¡Ayuda! reconozco aquello que no siento, pierdo mi cotidianeidad –

Como rayo de luz su grito exhala
escapando por la hendija de su iris
Olvidaba un rostro que miraba fijamente

Preguntaban los silencios a que mundo debía someterse
- ¿A dónde pertenezco? ¿Qué paso? ¿Dónde estoy? ¿Quién sos?-
- ¿Mamá?-

Ojos de gorrión sin lágrimas ni acero
explicando tus visiones y tu aura
difícil sensibilidad sin consuelo racional
enmarcado en el rostro de la huida ausente

Lagrimas de hiel
Has perdido el soplo
No escucho tu aliento
No huelo tu sonido

Transfigurando el sol ennegrece la luz divina
Te siento y no estas aquí

Difícil trance aquel en el que recuperas tu conciencia
Difícil entenderte desde afuera

……………………………….
……………………………….
El niño ya respira
Solo ha estado ausente en presencia de todos
Solo jugaba escondiendo su mente

Un nuevo mundo de sensaciones y presentidos se te ha de-velado
- ¡Tranquila mamá estoy de vuelta!-

Vanesa Aldunate

la mano

Brazada inconclusa, mi mano sale del mar. La superficie reverbera en un movimiento de expulsión, y a lo lejos, la playa se asoma como una película muda. El sol brilla eterno para mis ojos y el azul de este cielo parece, hoy, ser un mensaje.

Cuando el músculo es blando y el latido inútil, siento que voy llegando a algún lugar. El silencio resulta demasiado extraño, casi compacto, y el aire que pasa por mi boca lo astilla en bocanadas cada vez más breves. Aunque mi mano se empecina, todo el pecho es demasiado angosto para la inmensidad.

Sin padre ni madre. Ni plegaria.

Mi mano y yo.

Liliana Piñeiro.

SEÑORITA

Al pasar por este blog, la Señorita dio pie para hablar (y para escribir) a las Meridianas...

¡Gracias, Mariana!

oscilación

ella
desdicha las hojas de sus gusanos quietos
las deja limpias en huesos de verano

sobre noches amanece
la belleza rodeada por esbirros
alambre entre cielo y plaza desvestida

callada de sí la Señorita duerme


Lilián Cámera

***

cambio

Casi soñada la soledad acompaña este momento
cava un ángulo en el estrecho hueso del nervio oblicuo
para tensar piernas avergonzadas en la punta del dedo

Cuento insignias como rosario que culminan en el cielo ingenuo

Casi olvidada en simultaneidad de colores pierdo
la evaporación de sueños en edad del cambio demorado
Ya se dibuja el pecho con secretos en sombras de las horas de siesta
que desdoblan devoción


Vanesa Aldunate

***

ángulo

ahora que la roca no es refugio
es el turno del equilibrista

Lilián Cámera.

Apretada en un ángulo de la habitación, ella sabe. El sol saldrá en unos minutos y armará su cara de nuevo. Tendrá una certeza, por fin: la desnudez es infinita. Y ella será la que amó, esta noche, a un hombre.
La que perdió desde la boca el corazón en la entrepierna. La que llegó como se arriba a una playa: desapareciendo frente al mar.
Geometrías del amor. Desde ahora, ella sabe que el tiempo ondulará, será cóncava o convexa, ya no tendrá líneas rectas.
Cercada, se apropiará de ese ángulo para lavar una sangre viscosa. Touché. Rastros de la herida y una sola evidencia de consumación.


Liliana Piñeiro

Imagen Mariana Volponi

JACOBO FIJMAN: HECHO DE ESTAMPAS

"Los médicos hacen lo que pueden sin embargo yo no los odio, Lo terrible que nos traen para que uno no se muera por la calle. Y luego todos nos morimos aquí...”


Eso decía Jacobo Fijman en una de sus notas y es imposible para mí no pensar en Artaud , mas allá de la diferencia en la poética de ambos. Es el cuerpo maltratado de los hospicios, los doctores que buscan silenciar con pastillas el padecimiento, los exabruptos, las voces que rondan a estos poetas que pese a todo nunca dejaron de escribir.
Pero mientras Artaud se rebelaba contra el Padre, mientras escribía contra el juicio de Dios, Fijman como Hölderlin, es el poeta de la bondad, el que adhiere a la figura de Cristo, Cristo Rojo, como el mismo se denominó, el Cristo pobre y también silenciado, el otro “loco” que escuchaba voces en el Desierto y hablaba de sus visiones a los desamparados.
Su primer brote se manifiesta en 1921 cuando vive en una pensión en la calle 25 de Mayo. Es detenido por la policía, maltratado y enviado al Hospicio de las Mercedes (hoy llamado Borda) un 17 de enero. El 26 de julio le permiten irse a su casa.
Aquí comenzaría el largo camino de internaciones y marginación del poeta que opinaba de su locura:

“Corelli, el músico escribió una sonata, “La locura”, después de estudiar esas enfermedades. Después de tocar la sonata, él salía a la calle a conocer gente. Y veía que todos estaban locos. Yo he estudiado psiquiatría. Y creo que los ciegos y sordomudos son dementes. En cuanto a mi obra, los médicos dicen que no hay en ella signos de enfermedad. Y yo lo creo; ya que no hay en mi poesía nada en contra de la gramática que estudiar.”

El violín, junto con el dibujo, era la otra gran pasión del poeta. La música es fundamental. Así lo comentó Fijman en una de sus conversaciones con Vicente Zito Lema: “Mi poesía es toda medida, de una manera que la acerca a lo musical. En Molino Rojo hay una gran influencia de la sonata de Corelli… En Hecho de Estampas, de los cantos gregorianos. Y en Estrella de la Mañana la medición sigue la del latín eclesiástico”.Es que durante mucho tiempo se ganó la vida tocando el violín por las calles de distintas ciudades. Tocaba para ganarse la comida del día. Tocaba en los momentos en estaba librado a su suerte, sin trabajo ni techo seguro.

En Jacobo Fijman la poesía está hecha de imágenes, con un registro íntimo, inocente y pleno de una música entre simbólica y celebrante. De ahí su lejanía con la generación del 22, al salir de las metáforas y las combinaciones estróficas cerradas. Para Fijman, la imagen es la verdadera creación, es una invención, mientras la metáfora es una mera comparación entre las cosas. Lo distintivo de su poesía no es sólo la calidad de estas imágenes, sino la autenticidad de su camino,”el más alto y más desierto”. Molino Rojo, su primer libro (1926), es el antecedente del surrealismo argentino. Ese mismo año viajó a París donde, supuestamente, conoció a André Breton, a Artaud, a Eluard.

En el poema que inicia el libro "Canto del Cisne", Fijman construye con la locura su ars poética, allí palpitan esos versos plenos, la síntesis maravillosa de ese detenimiento en las cosas, en el mundo circundante:

Demencia:
el camino más alto y más desierto.
Oficio de las máscaras absurdas; pero tan humanas.
Roncan los extravíos;
tosen las muecas
y descargan sus golpes
afónicas lamentaciones.
Semblantes inflamados;
dilatación vidriosa de los ojos
en el camino más alto y más desierto.
Se erizan los cabellos del espanto.
La mucha luz alaba su inocencia.
El patio del hospicio es como un banco
a lo largo del muro.
Cuerdas de los silencios más eternos.
Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.
¿A quién llamar?
¿A quién llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?
Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas;
y mi canto se enrosca en el desierto.

En 1931 publicó Estrella de la Mañana . El cisne del Molino se convierte en cordero de Dios:

Poema VI

Ha caído mi voz, mi última voz, que aún guarda mi nombre.
Mi voz:
Pequeña línea, pequeña canción que nos separa de las cosas.
Estamos lejos de mi voz y el mundo, vestidos de humedades blancas.
Estamos en el mundo y con los ojos en la noche.
Mi voz es fría y sucia como la piel de los muertos.

Diez años después de la publicación de este libro, se produjo su internación definitiva. Cuando murió, en la morgue del Psiquiátrico, le ataron en uno de los dedos de los pies, una cartulina con su nombre y un número.

Sólo eso.

“La mucha luz alaba su inocencia”

Lilián Cámera

(ver selección de poemas)
(ver Biografía completa)

Imagen: Fragment of a Crucifixion 1950 - Francis Bacon

HOGUERA DE PRESAGIOS

“…Nuestro corazón con una escalera en el agua…
…Venga un hombre desde la tumba…"
(Tarde y profundo- Celan)



Venga volando el Cuervo de izquierda a derecha

Icemos banderas de aquellos que vencidos
no han sido derrotados

Sabemos Que viene por nosotros

Que cabalga noche azulando mejillas en busca
de mejor víctima

Que cobija gritos en manto

Que acuna huérfanos en boca y se colma

Venga volando el Cuervo de izquierda a derecha

Icemos banderas igual que casi muertos aún aullamos

Que queme con sus ojos lo que es hoguera en Mí

Que destroce con un soplo las ruinas que quedan

¡Que venga!

¡Que mire de frente!

¡A ver si todo el dolor que siento lo asusta un poco y se opaca y azula!

Vanesa Aldunate

Bafici: MALA NOCHE

Lo hermoso de la oscuridad

es cómo te permite ver.

Adrienne Rich.

Aprovechando los matices del blanco y negro, Gus Van Sant hace una película ensombrecida. La luz es escasa para los adolescentes mexicanos que cruzan la frontera estadounidense, empujados por la miseria y golpeando las puertas de un Imperio cuya crueldad los arroja siempre al margen. Bellos y desamparados, esos jóvenes recién salidos de la infancia y a medio camino del juego, deben aprender a sobrevivir escondidos, sin ninguna inscripción legal que los asista. Para siempre extranjeros, coagulan en esa identidad. Día a día, una sociedad hostil los arrodilla. La lección es violenta, y será aprendida sin más: nada les será ofrecido, todo deberá ser arrebatado en los mismos términos.

Pero aunque su brillo es tenue, algo se esparce en esa oscuridad desesperada. Una mirada amorosa envuelve a los parias: el deseo les da su lugar. Y los cuerpos son filmados desnudos y urgentes: piel contra piel, el sudor se mezcla...

Y sin embargo, sombrío es su destino como triste es la pasión que los pretende: en esos jóvenes todo debe ser rápido, los autos son demasiado veloces y nada sobra. Entre la vida y la muerte, ya se sabe quién ganará esa carrera.

Pero Gus Van Sant pone a jugar ficción y realidad en un lugar impensado. El color nos asalta cuando la película termina, y los actores juegan para la cámara en una ficción que se subraya. La metáfora es doliente: la realidad, ominosa y oscura, parece haber quedado de este lado. Irremediablemente adentro de esta mala noche.

Liliana Piñeiro.

En Meridiana Bis, el comentario de La orilla que se abisma (sobre la obra poética de Juan L Ortiz)

Y todo sobre el Bafici en La Otra

PODEROSA AFRODITA

"Venus de Noche" de Mariana Volponi obra expuesta en "Combi"

El día y la noche luchaban por ella *

Espuma incierta cava su frente con deseo. El cuerpo es un guante remendado, luz que en la noche tiembla bajo los párpados. Criatura real guardada en los celos de Marte.

Todo mar es azul como el ojo extraviado. Acompaña la mullida alegría que en los muslos palidece, esa mancha en los gemidos de árboles inquietos. Subidos a cualquier lugar donde el corazón explota.

El secreto tiñe blancura con una flor quieta. Sobre el silencio se acomoda los pechos, los vacía de soles, los acostumbra al paso urgente de un amante en tinieblas.

¿Por boca de quién, a manos nuevas y apretadas, los huesos giran en el carro terrible de la belleza? Rueda que en su centro desvanece el frío de la mudez. Y acomoda vendas sobre la cabeza pequeña, precio por escapar de la red mientras las risas arrecian.

Ella esgrime su piel en la oscuridad como una lanza.


Lilián Cámera

* Milan Kundera – La Insoportable Levedad del Ser

EL AZUL CIELO DE TUS OJOS

"Pudorosa" de Mariana Volponi
Obra expuesta en la muestra Combi

Melancólicas sonrisas iluminaban los ojos de aquella estatua con piel que sostenía la vida.
Quería regalarles el saber y la experiencia; contarles lo que significaba tener una familia. Cada uno ocupaba su lugar, eran pequeñas piezas de su mundo amar-molado, sin asperezas.
No eran juguetes sino los pupilos del alba, patitos que llevaba detrás.
Escondía sus ojos en gafas transparentes que causaban el efecto opuesto, los hacían llamativos, vívidos y penetrantes, humanos, y queribles.
Se la veía descansando, siempre todo estaba hecho.
Se la veía frente al mate y la pava una y otra vez, era su ritual, su mito.
Era redonda, porque era perfecta, tan así como la mesita azul circular que sacábamos al patio para jugar a las cartas.
Cajas transparentes de acrílico que encerraban cartas gastadas con olor a viejo pero con contenidas sensaciones de sus manos de alpaca.
El círculo del aura de sus hombros delineaba la rosada robustez que marcaba la pudorosa huella de los días sobre cielos entrelazados de parra y sombra.
Escalones de asombro nosotros tres escalábamos cuando contaba el pozo de la canasta.
Su vida era inmensa y contagiosa.
Un perfecto te con limón en las tardes de invierno y una exquisita sopa al llegar la noche. Adorablemente amable y risueña escondida en aspecto dictador y alemanote de inmensidad mezclada con elegancia.
Usaba chal, tenía juanetes y un lugar exclusivo de “terapia” para sus helechos. Era rosada y coqueta, con uñas siempre pintadas. En verano frutas y jazmines recién cortados.
La medida, la palabra justa y equilibrada en el momento perfecto.
Pero un día enfermó.

(ver texto completo)

Vanesa Aldunate

LA CAZADORA

"Cazadora" Mariana Volponi
(obra recientemente expuesta en la muestra Combi)

Quién sostiene a quién. La cazadora de cabezas, abriéndose paso entre soñolientas flores blancas, desnuda su brazo para exhibir el trofeo: una cabeza sin rostro, de largos y coloridos cabellos, el cuello cortado de un golpe demasiado limpio. El mismo brillo en la piel que se exhibe. Sin el artificio de la sangre, algo se sospecha de esa víctima que justifica el brazo, de ese gesto vacío de maniquí.

Separada de su cuerpo y ávida de miradas, la cabeza de la cazadora cuelga de su cabello, mientras su brazo, piadoso, la sostiene.


Liliana Piñeiro.

EL IMPERIO DE LOS SIMULACROS

No hay mucho disponible de Cherryh en Argentina, solo su Saga de
Chanur, curiosamente una obra menor. Un día cayó en mis manos
muy recomendada, Cyteen, que en España se editó en tres
volúmenes. Y se convirtió en una de mis novelas favoritas.
Pero esta vez la experta es otra, aquella amiga que tanto me había
hablado de esta historia y que tuvo la fortuna de poder leerla en su
idioma original (sabemos lo que las traducciones pueden hacer o
des-hacer).
Las preguntas se trate de Ciencia Ficción, Filosofía o Poesía (y aquí
hay un poco de todo esto) son las mismas, nosotros podemos
interrogarnos de manera diferente.
Los dejo pues en compañía de lo posible e imposible:

Lilián Cámera



"Alcanzar la vida eterna. O por lo menos, la juventud eterna. Desde lo profundo de la Historia es el deseo primero y último, el que empuja a los hombres a la hazaña. Gilgamesh fue en busca de los mismos dioses para robarles el secreto de la inmortalidad. Fausto vendió su alma a cambio de juventud. Más de tres mil años separan al gran poeta anónimo del gran Goethe, pero el conflicto es el mismo: perdurar, a cualquier costo.. Por supuesto, la inmortalidad ya estaba más o menos prevista. "Creced y multiplicaos", "el llamado de la especie" y demás que nos hacen transmitir nuestra carga genética de generación en generación. Pero al humano no le basta con asegurar la continuidad de la especie: pretende la continuidad del individuo. Se anhela la eternidad de la carne. La materia ante todo.
Tan atractivo resulta ese estilo de inmortalidad que empujó a la ciencia a arrasar con sus propias fronteras. Así, lo que en una época fue literatura de ciencia-ficción, Crick y Watson demostraron que era nada más que química; Wilmut y Campbell dieron un paso más adelante y consiguieron replicar exactamente a Dolly desde el primer hasta el último nucleótido mediante lo que conocemos como clonación (del griego "klon": retoño). ¿Un pie en el umbral de la eternidad? Casi. Dejando de lado los molestos pruritos éticos y morales, podríamos arriesgarnos a decir que la eternización de los seres humanos está al alcance de la mano. Por lo menos, en su constitución genética o genotipo y su aspecto exterior o fenotipo. Conociendo a la especie, podemos asegurar que vamos por el buen (?) camino: hemos logrado fotocopiarnos. Sólo que el fascsímil no basta. Es nada más que una "réplica parental", según la definición de C.J.Cherryh. Y no alcanza. Para que el ser perdure, debe perdurar también la mente. ¿Se puede clonar la mente? ...


...Pero, ¿a qué precio? ¿Dónde queda el libre albedrío, si nos vemos obligados a revivir una y otra vez la vida del "original"? ¿Cuándo comienza la vida del nuevo ser, si debe repetir sin lugar a error la de otro a quien sucede? ¿Cómo escapar a esa planificación absoluta? El razonamiento del planificador es impecable y no habría modo de escapar, salvo por un pequeñísimo error. El error de Kant. "...

Mónica Sacco

(leer texto completo)