sábado, 28 de julio de 2007

Miguel Angel Bustos: PROFECIAS Y TEMBLORES



Adentrarse en la obra de Miguel Angel Bustos (1932-1976), es abrir la experiencia al misticismo de la palabra. Poeta desaparecido por la dictadura militar argentina en 1976, publicó cinco libros: “Cuatro murales” (1957), “Corazón de piel afuera”(1959), “Fragmentos fantásticos”(1965), “Visión de los hijos del mal”(1967) y “El Himalaya o la moral de los pájaros”(1970), además de diversas notas y artículos publicados en diarios y revistas de la época.
Su amigo Leopoldo Marechal lo llamó “el místico salvaje”. Su poesía atraviesa varios estados: ora susurra en voz queda, como en “Poema en voz baja”: “Me acosté/ en silencio/ me levanté/ en silencio/ salí al sol del silencio./ Esta es mi patria/ la tierra sin lengua./ Muramos/ con el trueno/ el simple trueno de la sangre/ mi amor.”; ora profetiza su propia muerte(con resabios de la poesía de Celan), al homenajear a los muertos de los campos de concentración nazi, en “Mirando las fotos”: “Qué han hecho de nosotros/ qué es aquel sangriento alambre de huesos/ quebrados en el horizonte./Silencio/ sobre el polvo/ silencio/ cae la lluvia y la música lejana/ sobre los campos./ Fue tan viva la muerte/ que en estas tierras de paz dormida/ se alzó y murió mil veces mi corazón.”
Con influencias rimbaudianas, “El Himalaya o la moral de los pájaros” localiza un paisaje grandioso: pulsa el tono de la Conquista , que acalló tantas voces, y hace con la palabra el silencio siniestro de la tierra arrasada:
“En la superficie del mercurio frutos y ramas golpeaban el barco, sin ruido. Y un río de aguas blancas devoraba el mar mineral. Aquel sol de Justicia se elevó sobre los volcanes y las nieves en busca de un refugio de salvación. Y en la mañana primera de la conquista sólo hablaron los pájaros”.
Atravesado por las tragedias del país , el poeta enhebra su compromiso político en una trama cuya delicadeza posibilita vivenciar el dolor, que se alza desde el paisaje, por los compañeros caídos. Así escribe en “Sangre de Agosto” (dedicado a los fusilados de Trelew):
“Puede la nieve cubrir la tierra por un siglo/ trazar el frío un jardín de flores azules en el hielo/ mientras el desierto soporta la hambrienta luz del cielo blanco.”
¿Herético, cultor de una religiosidad pagana?. Miguel Angel Bustos (quien se declara Antiverbal), toma de la palabra poética su costado sagrado y profético:
“Sólo el instante de una vocal es eterno. Pues lleva el poder divino. Cuando una profecía se hunde en una montaña, ésta conoce curvas ignoradas por su estructura. Sólo el temblor sobrevive a los años. El temblor del hombre es una profecía.”

Liliana Piñeiro.

Marguerite Duras "El Mal de la Muerte"


“El mal de la Muerte” de Marguerite Duras es un texto inclasificablemente bello.
Pasa desde la novela a la prosa erótico-poética y al texto teatral enlazado de una manera imperceptible generando así la sensación de que todo esta escrito en términos de acotación, especificando conscientemente la orden directa del escritor, desde la acción hasta la contención emocional que lo guía.

Extraño lenguaje donde se combinan varios estilos.

El texto funde el cuerpo de los personajes, el cuerpo del escritor, la muerte y el amor donde la belleza produce violencia.

Como no cuestionarse luego de leer a Duras sobre el comienzo y fin de nuestros días, sobre nuestra condena antes de nacer, sobre los refugios encontrados…

(ver nota completa)

Vanesa Aldunate

domingo, 22 de julio de 2007

CAÍDA

El tiempo roe y corroe
los pasos de cemento
entre duendes demoledores
de las horas de fluidez

Voces de peñascos
se trepan en tu cielo
y en un esfuerzo único e inútil
acuchillas los tesoros de los ojos agrietados

Tus días se han perdido
tu luz se esta incendiando
tus hoyos ya son pozos
y el tiempo el eterno y dulce desgarro
del reposo inacabado al que decides caer

Te adormecen los ojos de los días que vendrán
te ciegan los aullidos que jamás oirás
de las golondrinas atadas
a la pata de la sien

Esos cristales nocturnos
son barro embustero en el día
y pájaros con canto de gatos
durante el cielo de la imagen

La luz azul en la penumbra
anuncia nuevamente tu caída
Eres paz y guerra
golondrina y noche
Eres amor de ensueño
prologo de cuento
irónicamente serena
cuando llega tu tempestad.


Vanesa Aldunate

PALABRAS MALDITAS


"Después de hablar en estos términos , habrás hecho un daño a un ser humano, pero al mismo tiempo serás amado por él: es la mayor dicha que pueda concebirse. Más adelante podrás internarlo en un hospital, porque el lisiado no podrá ganarse la vida. Un día te llamaran magnánimo, y las coronas de laurel y las medallas de oro esparcidas sobre el gran sepulcro, ocultaran tus pies descalzos al rostro del viejo.¡Oh tú cuyo nombre no
quiero escribir en esta página que consagra la santidad del crimen!
me consta que tu perdón fue inmenso como el universo.
En cuanto a mí, todavía existo."

Los Cantos de Maldoror - Conde de Lautréamont -


Breves, cáusticos, procaces, con la impronta de un látigo que estalla, así son estos poemas de Rolando Revagliatti, nuestro invitado de hoy.
Les recomiendo acompañarlos de su especial recitado, la culminación de sus versos, se recrea en una voz única, que desafía una tradición de lectura en poesía, emparentada con su labor
teatral.


Imposible no prestarle atención, imposible cerrar los oídos,
el tono restalla o languidece y nos conduce desde el humor
mas negro a la sexualidad desembozada: esa que siempre
estuvo ahí y que guardamos como el secreto mas sucio.

Ahora, corrosión en Parnaso 14


Lilián Cámera


Diet


Era su propio
y único padre
Él lo enterró
Lo juro:
87.000 gramos
de una impenetrable

gelatina.




Siniestra


Mi mano de 11 años de edad, diestra, se estuporiza:
lo que mi amiga de toda la vida, Eufemia
mientras merendamos solos en su casa
tiene y no tiene
son recién cumplidos 13 años
y bombacha

Que lo afirmen los dedos de esa mano:
se le fue la infancia a mi amiga
¡oh, su néctar!


Márgenes

No puedo
sino
huir

Mi salvoconducto
es un kilo
de esta mierda

La noche
me va a calzar
como un ambo
de confección

En la otra margen
seré también
un soldado.

Rolando Revagliatti



jueves, 19 de julio de 2007

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Infinita tristeza.


Recordemos a Inodoro diciendo estas cosas...

- Dígame don Inodoro ¿usté está con la Eulogia por alguna promesa?
- Mendieta, uno se deslumbra con la mujer linda, se asombra con
la inteligente...y se queda con la que le da pelota.

- Yo no quiero ser irrespetuoso, Eulogia, pero lo que ha hecho
Tata Dios con usté es abuso de autoridá.

- Pereyra, míreme a la cara.
-¿Por qué este castigo, Eulogia? ¿Por qué tanta crueldá?



El negro se nos fue pero


"Alguien escuchará nuestros pasos
cuando nuestros pies sean terrones deformes,
alguien soñará con nosotros
cuando seamos menos que un sueño,
y en el agua en la cual pusimos nuestras manos
siempre habrá una mano
descubriendo las mañanas que perdimos."

Jorge Teillier - Luces de Linternas Rotas


con la luz a medias, siempre estarán Inodoro, Mendieta, Eulogia, Boogie
y tantos cuentos y Rosario Central claro


Roberto Fontanarrosa
26/11/1944 - 19/07/07



Lilián Cámera

domingo, 15 de julio de 2007

DOMESTICIDADES PELIGROSAS


Qué hace que una mujer aguante por años el maltrato y en un
instante se rebele contra la crueldad del amo?
Qué pasa cuando ese instante es fruto de una maduración sigilosa
y se mixtura con anhelos e impulsos consumistas de una clase
media degradada?
En 1977 en su Álbum "Películas" Charly García y La máquina de
Hacer Pájaros cantaba a Marilyn y a las mujeres agobiadas por
un sino de claudicación:



"La cenicienta nunca fue feliz
siempre fue una fregona vuelta princesa.
Las mujeres vienen al mundo sin saber por qué
ni ellas tampoco entienden el significado
y viven en jaulas sin sol y aman con el corazón.
Esto no es un juego, nena, estamos atrapados.
Por eso quémate en el fuego fatuo, báñate en el verde lugar,
pero vuelve pronto a casa,
todos tenemos hogar..."

Es cierto, estamos atrapados, que cada quien elija la manera
de salir, nuestra invitada de hoy nos muestra una forma,
A continuación un fragmento del cuento " El Televisor Nuevo"
elegido a tono con una tarde de fútbol y capas caídas.
La pasividad también puede ser un arma extrema
Lilián Cámera
"El mueble resumía su vida y cómo le había ido en ella. A ella le hubiera gustado comprar uno nuevo, brilloso, bajito, con cajones y puertitas para preservar el deterioro de la vajilla de miradas indiscretas. O el lavarropas automático, sueño inalcanzable que las puyas maritales habían convertido en entelequia de una mente enfebrecida por la ambición.
Tan ensimismada estaba que su marido tuvo que aullar dos veces pidiendo el mate, antes de que ella se diera cuenta de que le estaba hablando. Se lo alcanzó y él tanteó el aire para agarrarlo, sin despegar los ojos de la pantalla monstruosa que transmitía la previa al partido.
- Está frío,- se lo devolvió brusco.
- Bueno, voy a calentar el agua. De paso le cambio la yerba.
El gruñó y se acomodó en el sofá veterano de varias campañas. También podrían haber comprado un juego de sillones. No muy grande, claro, porque no entraba, pero un sofá chiquito y dos silloncitos lindos con tapizado floreado, como había visto en la mueblería de la avenida. ¿Hacía falta un televisor nuevo, tan grande? Él se había puesto furioso. ¡Ella no entendía nada, nada!
- ¡El mundial se juega cada cuatro años y la tipa quiere verlo en un televisorcito de mierda!La discusión había ido subiendo de tono hasta el clímax habitual. Ella se había quedado en casa con hielo en el ojo y él se había ido a la casa de artículos del hogar..."

miércoles, 11 de julio de 2007

ALEJANDRA PIZARNIK: El Deseo de la Palabra

"explicar con palabras de este mundo/ que partió de mí un barco llevándome" (13.Árbol de Diana)
fotos, dibujos y la voz de Alejandra recitando "escrito con un nictógrafo" de Arturo Carrera.

lunes, 9 de julio de 2007

CONDENADOS



Rueda contra fuego de infancia
calcinadas claves musicales desórdenes convulsos condenados

Roe la corona con las lágrimas del hueco

La capa se arrastra en el fango
Y pies quedan chicos en el Océano perdido

Clama con la cruz la clavija que tensas


El relámpago llega tarde al rebaño de ausencias
Vuelca el día hazlo noche

Ilústrame con los labios

Refúgiate en el centro de tu espacio sollozando
alfombra de piel que has de pisar


Vanesa Aldunate

FASSBINDER: AMARGAS LAGRIMAS



¿Qué es el amor? ¿Un artificio melodramático que encubre las relaciones de poder? ¿El deseo en su cualidad voraz, de un objeto siempre esquivo? ¿Una ficción manipuladora donde víctima y victimario intercambian sus roles rápidamente, hasta el punto en el cual es imposible determinar quién es quién?
Estas preguntas atraviesan gran parte de la filmografía de Fassbinder (1945-1982), uno de los pilares del cine tardío de la post guerra en Alemania. Líder del grupo del Antitheater, utiliza el efecto de “extrañamiento” (herencia brechtiana), e intenta que el espectador recapacite sobre la propia representación.
Reformulando el concepto de la puesta en escena, en “Las amargas lágrimas de Petra Von Kant”, aparece un mundo femenino donde el maquillaje se hace sospechoso de enmascarar la imposibilidad brutal de una relación sin repliegue narcisista. La suntuosidad de las vestimentas expresa un barroquismo de la imagen, y evoca a las mujeres de las pinturas de Klimt.
Fassbinder descree profundamente del amor (“El Amor es más frío que la Muerte”), y postula que las relaciones de pareja se encuentran infiltradas por los clishés de lo que culturalmente es aceptado como tal. Para él, este “ amor” sería un virus que “corroe el alma” (como la angustia) y nos aleja de una relación con el otro donde la posesividad esté ausente.
Puesto a jugar en el artificio, Fassbinder deja que se note la puntada, única posibilidad de reflexionar (y eventualmente deshacer) la costura mal hecha del amor. Costura que intenta suturar (fallidamente) la herida de separación yo-otro, siempre al borde de la nostalgia por la fusión perdida.

Liliana Piñeiro.

sábado, 7 de julio de 2007

"EN EL MUDO CORAZÓN DEL BOSQUE"


"Pues lo que importa no es la luz que encendemos día
a día, sino la que alguna vez apagamos
para guardar la memoria secreta de la luz. "
Jorge Teillier

LOS DOMINIOS PERDIDOS -1963

Su mundo de origen fue la frontera. Esa zona está entre el Bío-Bío y el Toltén. Un mundo al que Teillier volvió una y otra vez con nostalgia por el paraíso perdido. Su universo poético siempre está pleno de fantasmas, duendes, viejas cajas de música, estaciones de trenes y por supuesto, el sur real e imaginario que vivieron sus antepasados. Allí se radicó, en los últimos 10 años de su vida.
Dijo su amigo Francisco Véjar: "En esos predios tenía una pequeña casa de madera que fuera de un molinero muerto. En su pieza, rodeada de una enorme y selecta biblioteca, había puesto en los muros: postales, el equipo de fútbol de Polonia (con un autógrafo del entrenador), el equipo de Francia (sin autógrafo), unos dibujos a pastel hechos por su nieto y una foto de su abuelo francés. A veces estaba gran parte del día en el escritorio leyendo a sus preferidos, Novalis y Hölderlin, ambos románticos alemanes. La casa de campo era silenciosa, conversábamos alrededor de dos grandes chimeneas hasta altas horas de la madrugada. Me leía ediciones hechas por él mismo. Recuerdo una en homenaje a René Char, otra en homenaje a Elvis Presley, que según Teillier pertenecía como él a un "Club de los corazones solitarios". Recuerdo poemas inéditos que leía con voz catarrosa, interrumpido apenas por el incesante ruido de una cascada. Lo recuerdo haciendo traducciones de Pink Floyd y observando ensimismado a su gato Pedro: "Sabio budista Zen / que mira la lluvia / porque sabe que la lluvia existe". Creo que era una persona atípica en cualquier lugar del mundo. "
Una persona atípica, un poeta que realizaba múltiples versiones
de sus poemas, un ser encandilado por esa luz secreta, que nos
obsequió desde sus textos. Un solitario con un jardín de la
infancia perpetuo orillando los costados de las vías férreas.
Leer sus poemas es sentir el repiquetear de la lluvia sobre los
techos, la visión fugaz de un horizonte que se desvela en los
andenes vacíos. Oir el raspado de un bosque subterráneo
donde el lar se afinca como impronta de vida.
Mejor decirlo desde sus palabras mismas:
"no importa ser buen o mal poeta, escribir buenos o malos versos, sino transformarse en poeta, superar la avería de lo cotidiano, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, seguir escuchando el ruiseñor de Keats, que da alegría para siempre. De qué le vale escribir versos a tanto personaje resentido, encerrado en una oscuridad sin puerta de escape, que vemos deambular por el mundo literario".
Y quedarnos con sus pasos serenos espejeando detrás de las sirenas de los trenes
Lilián Cámera
XXI

"But I wake to bitter winds"Henry Treece

Soñabas en una torre incendiada.
De tu estrella derribada
brotaría una extraña sangre.

En el pozo hecho para recoger
la plata centelleante de la estrella
contemplamos animales muertos.

Caballos encabritados
se abalanzan sobre nosotros
desde los espejos de sueños prohibidos.

Quizás será necesario perder hasta la casa natal.
Que nuestras manos no reconozcan nuestros rostros.
Que todos nos nieguen.

Salgamos a dar de comer a las ratas,
nuestras buenas amigas.
Cae, lluvia pulverizada
sobre huérfanos extraviados de un paraíso.

De Crónica de forastero, 1968.

domingo, 1 de julio de 2007